Quartier commerçant > Le Trafiquant

Le monde est étrange, vous savez... Ils composé de tout et de rien. L'horreur embrasse le merveilleux... Mais c'est toujours le morne qui gagne, à la fin.

Il existe des milliers de dictature dans la galaxie... Mais il existe aussi des milliers de petites terres libres... Ces dernières sont, la plupart du temps, des trous à rats... Des repères de tout ce qui est bas et misérable dans l'humanité.

Des pirates au revendeur de marchandises volés en passant aux experts de l'exportation illégale. Tout est possible en ces endroits... Les hommes sont souvent composés de la fange la plus noire et la plus dégoutante... Et c'est en ces endroits qu'ils semblent tous se rejoindre.

Regardons donc là: Une petite terre libre, habités par des réfugiés et des soldats accusés de crimes de guerres devenus mercenaires... Une situation tout à fait normale, en fait.

Mais, si l'on oublie les prostitués, les assassins et les drogués, l'on peut voir la véritable nature de ses endroits... Ce sont les coulisses du terrorisme et du gangstérisme...
Un endroit corrompus...
Un monde d'horreur...
Un endroit incroyable, tout compte fait...
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Au bar, on peut aperçevoir, à travers la foule, un homme totalement normal. Il est complêtement anodin. Habituel...
Habillés de loques et des vestiges d'une armure de protection... Sans oublier un étrange assemblage de foulards et d'un masque respiratoire, le tout cachant la majeure partie de son visage.
Un mercenaire, en apparence.

Il semble anodinement parler avec son voisin de droite, un homme sec aux traits durs et aux yeux fuyants. Il parle avec un certain stress, mais la lueur du désir coule dans ses yeux... Le désir monétaire, bien sûr...

-T'es sûr que ça va marcher ton plan?

-Bien sûr.

-Tu sais... ils ne lésinent pas sur ce genre d'exportation...

-Dis le. Le trafic illégal d'uranium pur à fin militaire illégale. C'est 65 ans avec des circonstance atténuantes, sinon, c'est le peloton d'éxécution.

-T'es direct... Mais je dois te dire quelque chose... J'ais des amis tu vois... et ils pensent qu'il y a un problème dans ce plan... Tu les connais, non? Ils adorent le profit. Je pense que nous devrions revoir ta marge bénéfi...

-Non

Le bruit de la raffalle est éttoufé par le bruit de la salle. C'était rapide... trop rapide... La main de l'autre était sur la crosse de son pistolet... Mais l'homme à l'armure semblait... connaître... Savoir... Comme si il savait déjà les intentions de l'autre...
Le pistolet-mitrailleur est rengainé.
L'homme sort, sans problème...
Mais son oeil est visible... Un oeil noir. Totalement noir...
Entouré par de profondes brûlures...

Quand il est hors du bar, l'homme ne fait pas attention aux cris qui, quelques secondes plus tard, ne tardent pas à apparaîtres. Il continue son chemin en allumant une cigarette de contrebande à la fumée âpre et dégoutante... Mais, en cet enfer sur la terre, le choix est un luxe.

Aucun être qui l'avait connu par le passé n'aurait pu le recconaître... Cet homme avait passé le point de non retour...

Il se souvenait encore des explosions... des raffalles incessantes... La douleur et les hurlements... La vision du napalm aspergeant tout et réduisant donc tout en cendre... Son ancienne beauté... son visage... ses rêves... Envolés avec les cendres...
Il ne reste plus que ''ça''. Un monstre androgyne avide de vengeance...
Et de profit, bien sûr.
L'on ne se refait pas en un jour...

-Ils payeront... Tous.

L'homme approche un objet métallique d'une technologie dépassé mais encore en service de transmission intra-planétaire et commence à parler d'une voix douce après avoir composé un numéro sur les touches abimés de l'appareil.

-Roger est mort. Il en voulait trop. Dis aux gars que le plan reste le même... J'ais des clients. Quoi? Ça t'étonne? Sept millions de tonnes unitaires d'uranium pur concentré et tu pensais que je ne trouverais pas acheteur? Hahaha... N'oublis pas, John. J'étais dans ce genre de métier alors que tu apprenais encore à tirer du pistolet.

Mais ne t'inquiète pas: Tu auras une part plus que généreuse sur l'opération... C'est tout de même ton travail de faire que la brigade anti-trafic n'ait pas ma peau...

Sous son masque, l'homme sourit...
Le Sang des Sombrefeu survit.

Notice: Si quelqu'un désire de l'uranium de contrebande, contactez moi. Je serais heureux d'alimenter toute personne prête à payer pour de l' uranium pur concentré.